Na Líbia, ter um visto de entrada passado pela embaixada tem tanta validade como levarmos vestidas as nossas cuecas da sorte. O senhor chefe de estado chateia-se com os suíços e toca de fechar as portas aos europeus todos.
A chegada ao aeroporto de Tripoli foi engraçada. Nunca tinha visto uma pista de aterragem onde crescem arbustos, mas eu também ainda sou novo e impressionável. Impressionou-me por exemplo a tecnologia para nos monitorizarem a temperatura corporal à entrada do aeroporto. Sim, como se faz ao gado. Claro que coisas piores acontecem em Londres ou nos EUA, por isso nada de críticas para já.
Saí do avião e tentei seguir as indicações... nada nem em francês, nem em inglês, nem em italiano... Para acertar na porta certa foi preciso que me dissessem "rhabalah rhabalah" e me apontassem a porta que já tinha ficado para trás... E então vislumbrei uma placa com uns textos em inglês e francês, com a imagem do respeitável chefe de estado por cima: "Caro turista ... não se meta nas drogas ... não provoque distúrbios ... e coisas deste género, ilustradas com desenhos de seringas e armas brancas". Tirando este aviso, só vi coisas escritas em inglês para dizer que era proibido fumar ou que era a minha última oportunidade para comprar artigos livres de impostos. Posso estar a ser injusto… na verdade só conheci uma antecâmara e uma sala de embarque do aeroporto. Aposto que após a revista dos passaportes as salas eram limpas, arejadas e com indicações turísticas em, pelo menos, 10 línguas!
Onde é que eu ia? Ah! Na porta… Lá a passei. Pus-me na bicha como quem não está a entender o burburinho mas logo um senhor de bigode e fato se aproxima de mim: - "rhabalah rhabalah whér iú fró?; - Portugal!; - rhabalah rhabalah gimme yór pásspór!”. E lá foi o meu passaporte, assim como os vistos, com o senhor… para uma saleta com sofás de couro (coiro, vá) e outros senhores também de bigode e de fatos ou uniforme apontaram-me um banco com uns 5 lugares onde estava um maltês que tinha passado a noite no aeroporto. Os restantes lugares rapidamente ficaram cheios. Eu, um franco português e dois espanhóis.
Lá ficamos sentados. De vez em quando aparecia ora um senhor de uniforme ora um senhor de fato e lá se dava o diálogo da ordem: - "rhabalah rhabalah whér iú fró?; - Portugal!; - rhabalah rhabalah whérs yór pásspór?!” e eu apontava para a saleta, eles articulavam um “Ah!”, iam à vida deles e nós ficávamos ali. Ora sentados, ora de pé… a ver quem mais era barrado e dos que eram barrados, a quem era permitido o embarque imediato para outro aeroporto.
Chegámos a uma conclusão – era africanamente aleatório, ou seja, amigos de coronéis entravam ou eram rapidamente despachados, desconhecidos ficavam.
Entretanto ia tendo contacto com o exterior (sim, pareço um prisioneiro a falar… e fui mesmo prisioneiro – não tinha passaporte, não me deixavam sair dali nem ir buscar a minha bagagem) e iam-me dizendo para me aguentar que estavam a fazer o possível para resolver a situação.
Acho que pelas 7 da tarde desistiram de fazer o possível para eu entrar e deram início ao plano B – a malta líbia que estava à minha espera enviou um mensageiro para me comprar um bilhete para Tunis, para que eu não passasse a noite no aeroporto. Muita correria, bilhete comprado, bagagem recuperada e toca de ir a correr para a porta de embarque, eu, o mensageiro, e o senhor de bigode e gravata com o meu passaporte e visto. Desta parte eu só entendi - "rhabalah rhabalah”; -"rhabalah rhabalah”; -"rhabalah rhabalah”; -"rhabalah rhabalah”; -"rhabalah rhabalah” (diálogo entre mensageiro e homens do aeroporto) e a cara cínica do senhor de bigode e fato a recusar-se entregar-me o passaporte. E depois, os insultos do mensageiro, em 6 línguas - quando se trata de insultar, somos todos poliglotas.
Resultado: fiquei no aeroporto com um bilhete na mão. Confesso que este foi o momento mais difícil, mas pelo menos ninguém me bateu.
Fiquei no aeroporto e passei a noite aí. Ninguém nos explicava coisa nenhuma, e se calhar ainda bem, porque o inglês deles era mauzinho e estar sempre a pedir para repetir podia ser desagradável… Mas eu sabia coisas! Isto porque o roaming da OPTIMUS funcionou, ao contrário do da VODAFONE, e eu comunicava com o exterior! E por isso sabia que nessa tarde, segundo notícia da TSF, o representante líbio em Portugal tinha afirmado que a Líbia não iria criar problemas a portugueses que quisessem entrar. E isso deixava-me reconfortado!
Lá pelas 9 da noite (é preciso dizer que cheguei ao aeroporto à uma e meia da tarde, hora local) trouxeram-nos de comer: umas marmitas com peixe guisado, muito picante, arroz e uma espécie de salada (a comida era boa) água, colas, e colheres de plástico. E ali ficámos a comer da nossa marmita com as colheres de plástico, sentados no canto da sala, nos bancos que nos indicaram no início da tarde, enquanto as pessoas que desembarcavam iam passando…
A meio da noite, fomos pedir para ir para uma sala que sabíamos ter bancos corridos e onde dava para nos esticarmos. E deixaram-nos. E lá dormimos um bocado. E de manhã esgueirámo-nos para o café e tomamos uma coisa quente para pequeno-almoço.
Às 7 da manhã de terça-feira (já estávamos de volta ao nosso banco original) um senhor da companhia com que tinha voado para Tripoli entrega-nos bilhetes de regresso a Madrid, via Tunis. Partimos quase logo e a viagem foi rápida - a dormir o tempo voa...
Em Tunis as pessoas falavam francês, inglês e árabe, havia indicações em várias línguas e o aeroporto era limpo e agradável. Éramos homens livres de ir para onde quiséssemos: tínhamos os passaportes, e devíamos ter as nossas bagagens. Então, como a ligação para Madrid era só na sexta feira seguinte, comprei um bilhete para Lisboa via Charles de Gaulle (E pude fazer isto porque tinha o meu passaporte, não sei se já referi).
Cheguei a Lisboa às 10 da noite de terça. Era o único passageiro em primeira classe que tinha o cabelo seboso, cheirava mal da boca e só estava acordado para comer e beber. Depois de chegar a Lisboa foi só meter-me num autocarro e dormir até casa…
Para completar a história, algures entre Tunis e Tripoli a minha bagagem perdeu-se. Nada de especial: recuperei-a 2 semanas depois, sem uma pega e sem alguns fechos, mas com tudo o que levava dentro.
Apesar de tudo, aprendi alguma coisa: a escova de dentes vai sempre, mas sempre, na bagagem de mão...
Narazie.
